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新疆的石榴在整整一年的日照里变得格表鼓满甘甜 ，但无论味路多好 ，总与家乡的石榴有些分歧 。在故里院子里有一丛石榴树 。它不是我亲手所种 ，却像是为我而来 。少幼时 ，每到秋风起 ，我总看见它在晨曦中偷偷涨红 ，一年比一年更深 ，一季比一季更亮 。那火红从枝头燃向天空 ，也偷偷燃进母亲忙乱的影子、父亲寡言的背影——在我不知不觉的成长里 ，成了故里最温暖的灯 。 影象里最早的秋天 ，是石榴裂开的声音 。清脆、明亮 ，像是功夫掰开的一路缝 ，让甜味溢满整个院子 。母亲总会在傍晚时提着篮子走向树下 ，灯还没亮 ，她的身影就被晚霞染得发红 。她把枝头最沉的那几个果子轻轻托住 ，指尖沿着纹路滑过 ，像抚摸着孩子的额头 摘石榴是我一年里最等待的时刻 。父亲会拿来木梯 ，稳稳架好 ，拍一拍让我幼心些 。等我工巧地摘下第一个石榴 ，他总会在一旁笑 ，嘴角压着 ，怕自己笑得太显著 。那些年 ，他的手始终干燥粗糙 ，却总能稳稳接住我递下的每一个果子 。 随着年岁增长 ，我离家的功夫越来越长 ，石榴却年年照常红 。母亲常说：“树知路季节 ，你不在也会结 。”可只有我知路 ，它的每一粒籽里 ，都藏着父亲的期待与母亲的悬想 。 石榴树的四时 ，比风更懂得家里的所佑转—春天 ，枝叶抽出新芽 ，像父母偷偷为我攒下的渴望；夏天 ，花开得热烈 ，似乎母亲脸上日渐加深的笑纹；秋日 ，果实沉甸甸地垂下 ，像父亲肩上那份从不言说的责任；冬天 ，枝条干净利落 ，那是他们在风霜里默默接受的劳累 。 每一年摘石榴的日子 ，都像一场典礼 。母亲拿布擦去果皮上的灰 ，我则握着幼刀沿纹路划开 。“咔嗤”一声 ，籽亮如宝石 ，红得夺目 。父亲会在旁边轻声点评：“今年的籽 ，比去年甜 。”那语气像是夸我 ，又像是夸母亲 ，更像是在夸这平庸却踏实的日子 。 多年以来 ，我表出肄业、工作 ，离家的次数越发少了 。秋天的石榴季节 ，我时时身在城市某栋六层楼的幼厨房里 ，对着瓷盘里单调的水果发呆 。街市上的石榴一年四时都有 ，可无论多红多亮 ，都缺了院子里那股带风的香气 。 今年深秋 ，我调休回家 ，推开院门 ，看见石榴树在风里轻摇 。树干粗壮苍老 ，枝条却仍旧有力 。母亲拎着篮子在树下弯腰 ，父亲正伸手扶着木梯 ，笑容与十年前如出一辙 。 那一刻 ，我忽然鼻尖发酸——家未老 ，人已老；树仍旧 ，我却再不是昔时那个攀梯的孩子 。母亲递给我一个刚摘下的石榴：“你试试 ，今年的籽甜 。”我指尖触到果皮的瞬间 ，似乎被某种温暖击中 。那果皮粗糙却柔软 ，带着微凉的秋意 ，也带着父母陪我走过的二十年风雨 。 我沿着纹路轻轻掰开 ，籽亮得像一粒粒幼太阳 。咬下去 ，味路酸甜交错 ，似乎把童年、青春、流落与归乡 ，一口一口吞回了内心 。石榴枝叶在风中轻轻晃悠 ，像是在诉说那些被我错过的日子 。那些父母的期待、忙乱、悬想、寡言 ，都被功夫偷偷藏在树根深处 。 如今 ，无论我身在何处 ，只有想起故里秋天的风 ，想起那棵年年定时红透的石榴树 ，内心就会涌起一种被偷偷抱住的感触——原来家和父母的爱 ，一向在那里 ，从未缺席 。 |
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