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前些日子在西安转折时 ，吃到了和家乡味路一样的柿饼 ，在咬下去的那个瞬间 ，甜意在影象里轻轻薄起 ，像冬日里尚未齐全落下的阳光 ，不夺目 ，却足够温暖。柿饼的甜 ，总是这样悄无声息地出现 ，把人拉回那些早已远去的年月。 老家的柿饼 ，从来带着功夫的痕迹。它们不是慌忙实现的食品 ，而是慢慢等出来的。柿子晾晒在院子里 ，一筐一筐 ，顶风晾着 ，白霜一点点浮现 ，色彩由亮转暗 ，由鲜变柔。甜味并不急着显露 ，而是藏在日复一日的风里 ，藏在日光反复照拂之后。 那时辰 ，院子很安静。风吹过晾柿饼的簸箕 ，像在低声措辞。奶奶在一旁坐着 ，偶然仰面看一眼 ，什么也不说 ，却像什么都知路。她做事历来不急 ，柿饼在她手里 ，被耐心对待 ，似乎它们本就该这样慢慢变好。 我时时感触 ，柿饼的甜 ，并不只是来自果实自身。它更像是功夫给出的回馈——给那些愿意期待的人。 正月里 ，柿饼被装进箩筐 ，整整齐齐地码着。奶奶把它们拿出来时 ，总带着一种笃定的神气 ，像是在确认这一年的劳累没有被辜负。我们围在一旁 ，伸手去拿 ，一口咬下去 ，甜味软软地散开 ，内心也随着安静下来。 那时的甜 ，很直接 ，也很容易满足。吃完一个 ，还想再拿一个 ，从不不安会不会有终点。似乎那些柿饼 ，会一向在那里 ，一年又一年。 后来才领略 ，正是由于那样的“天经地义” ，才让人忽略了它背后的支出与守候。忽略了一幼我 ，在四时里反复劳作 ，只为了在寒冷的时辰 ，留下些什么能够入口的温暖。 岁月慢慢往前推。院子还是那个院子 ，却慢慢空了。晾柿饼的簸箕还在 ，却不再铺满柿饼。奶奶的脚步不再轻快 ，晾柿饼这件事 ，也悄然退出了日常。她再也走不远了 ，连院子里的阳光 ，也只能坐着看一下子。 有些甜 ，就这样停在了影象里。 后来在表头 ，再吃到柿饼 ，总会下意识地放慢快率。甜还是甜的 ，却少了点什么。少了风吹过院子的声音 ，少了屋檐下的光影 ，也少了一幼我默默守着的身影。那甜味在舌尖停顿 ，却在内心慢慢发酸。 原来 ，人长大之后 ，尝到的每一种甜 ，城市带着思量的沉量。 如今再想起柿饼 ，更多时辰想到的 ，并不是味路自身 ，而是那些同年走过的日子。是一幼我在功夫里慢慢变老 ，是一些再也回不去的季节 ，是我们来不及细看、却始终被温顺对待的年岁。 柿饼一年一甜 ，人却一年一年地远离？烧钦庑┓锤闯鱿值奶鹨 ，让人知路 ，已经被那样当真地爱过、照料过。 原来思量并不张扬。它只是在某个寒意渐起的时刻 ，让你忽然想起——有些甜 ，不在当下 ，而在内心 ，轻轻地 ，慢慢地回甘。 |
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